Xaneiro 2015
 |
A DESTIEMPO Nací una noche vieja del frío de diciembre. Nervios, carreras en la casa, vapor de agua caliente, prisas, lágrimas, gritos, susurros y pañales. Las luces de aquel cuarto se fueron apagando con mi llanto mientras crecía el bullir de la gente por las calles. Calma adentro y afuera algarabía, recordaba mi madre como un sueño. En aquel desajuste –todo un presagio- he vivido por siempre. Fuera del mundo yo, aquella habitación, aquellos brazos, aquella cuna. Llegué muy tarde al año que se iba y el que llegaba me encontró dormida. Ángeles Mora (Córdoba, 1952) |
